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Hatteras, al examinar el arma, notó que era de origen americano y sus manos se crisparon alrededor del cañón helado.

—¡Adelante! ¡Adelante! —dijo con voz sorda.

Continuaron los viajeros bajando la pendiente de las montañas. Simpson parecía privado de conocimiento. Le faltaba fuerza hasta para quejarse.

La tempestad seguía. La marcha del trineo era cada vez más lenta. Se ganaban apenas unas cuantas millas en veinticuatro horas, y, a pesar de la más estricta economía, los víveres menguaban sensiblemente; pero mientras de ellos quedara alguna cantidad más allá de lo absolutamente necesario para la vuelta, Hatteras había de seguir adelante.

El 27 se halló sepultado bajo la nieve un sextante y poco después una botella que contenía alcohol, o, por mejor decir, un pedazo de hielo, en cuyo centro todo el espíritu del licor se había refugiado bajo la forma de una bola de nieve. Estaba inservible.

Hatteras, sin querer, seguía evidentemente las huellas de una gran catástrofe. Avanzaba por el único camino practicable, recogiendo los despojos de algún naufragio horrible. El doctor buscaba con asiduidad nuevos cairns, pero en vano.

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