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Tristes pensamientos asaltaban su mente. Si descubría el paradero de aquellos infelices, ¿qué socorro podría proporcionarles? Él y sus compañeros empezaban a carecer de todo; sus vestidos se destrozaban, sus víveres eran escasos. Si los náufragos eran numerosos, perecerían todos de hambre. Hatteras, al parecer, quería evitar su encuentro. ¿Y acaso no tenía razón, dependiendo de él la salvación de sus tripulantes? ¿Debía, llevando extranjeros al Forward, comprometer la seguridad de todos?

Pero aquellos extranjeros eran hombres; eran sus semejantes, tal vez compatriotas suyos. Por escasas que fuesen sus probabilidades de salvación, ¿se les debía dejar abandonados? El doctor quería, acerca del particular, conocer el pensamiento de Bell. Bell no respondió. Sus propios padecimientos le endurecían el corazón. Clawbonny, no atreviéndose a interrogar a Hatteras, se confió a la Providencia.

El 17 de febrero, al anochecer, Simpson se hallaba en el último extremo. Sus miembros, ya rígidos y helados, su respiración anhelosa, que formaba una niebla alrededor de su cabeza, y sus convulsiones anunciaban su última hora. La expresión de su semblante era terrible, desesperada. Dirigía al capitán miradas de imponente cólera, en que había toda una acusación, toda una serie de reconvenciones mudas, pero significativas, tal vez merecidas.

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