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—Le he dicho que no seguíamos el rumbo habitual, y me ha respondido que sabía perfectamente lo que se hacía.

Y, al hablar, Roberto Kurtis frunce con frecuencia el entrecejo y se pasa maquinalmente la mano por la frente. Creo observar que calla algo.

—Sin embargo, señor Kurtis —le he dicho—, estamos ya a 7 de octubre, y me parece que no es ocasión de buscar nuevas rutas. No tenemos un día que perder si queremos llegar a Europa antes de que empiece la mala estación.

—No, señor Kazallon, ni un día.

—Señor Kurtis, ¿será una indiscreción preguntarle qué piensa del capitán Huntly?

—Pienso —me responde—, pienso que… es mi capitán.

Esta respuesta evasiva me hace reflexionar.

Roberto Kurtis no se ha equivocado. Hacia las tres el marinero de vigía anuncia tierra a barlovento hacia Nordeste; pero no se distingue sino como un vapor.

A las seis subo al puente en compañía de los Letourneur y contemplamos el grupo de las Bermudas, islas relativamente poco elevadas, a las que defiende una cadena formidable de rompientes.

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