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—¿De modo —preguntó el sargento Marcial— que el librote de ese francés está conforme con todo lo que vemos desfilar ante el Simón Bolívar?

—Perfectamente conforme, querido tío. La única diferencia es que nosotros hacemos en veinticuatro horas un trayecto en el que nuestro querido compatriota empleó tres o cuatro días. Pero cuando cambiemos el barco de vapor por las embarcaciones del Medio Orinoco, tardaremos tanto como él. Pero ¿qué importa? Lo esencial es llegar a San Fernando, donde recogeremos noticias más precisas.

—Seguramente, no es posible que mi coronel haya pasado por allí sin dejar huellas. Acabaremos por saber dónde está. ¡Ah! ¡Cuándo estemos frente a frente! ¡Cuándo tú te arrojes en sus brazos! ¡Cuándo él sepa…!

—¡Que yo soy tu sobrino…, tu sobrino! —respondió el joven, que temía siempre que se escapase alguna indiscreta palabra de los labios de su mencionado tío.

Al llegar la noche, el Simón Bolívar ancló al pie del barranco sobre el que está graciosamente inclinado el pequeño pueblo de Mapire.

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