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—Forzosamente tenía que ser así —repetía en su fuero interno el sensato Summy Skim—. ¡Me dan ganas de maldecir al tío Josias! ¡Nos hemos hecho mineros por culpa suya, buscadores de pepitas, prospectores, cualquiera que sea el nombre con que se quiera bautizar a los buscadores de oro que yo llamo buscadores de miserias! ¡Sí! ¡Hubiera debido oponerme firmemente desde el principio a esta aventura, y si me hubiera negado a irme de Montreal y a acompañar a Ben a este espantoso país, sin duda Ben no se hubiera ido solo y no nos hubiéramos metido en este deplorable asunto! ¡Y aunque hubiera millones en los lodos de la parcela 129, sería igualmente odioso decir que nos vamos a hacer lavadores de barro de profesión! ¡Además, una vez que se ha metido la mano en este engranaje entra todo el cuerpo, y se nos echará encima el invierno antes de que hayamos podido ponernos en marcha para volver a Montreal! ¡Un invierno en Klondike, con fríos de cincuenta grados para lo que ha sido necesario fabricar amables termómetros graduados por debajo de cero similares a los normales, que lo están por encima! ¡Qué perspectiva! ¡Ah! ¡Tío Josias, tío Josias! ¡Has hecho de tus sobrinos unos desgraciados!

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