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Reapareció el día. La inundación no había invadido el refugio de los fugitivos, y todo hacía creer que había ya alcanzado su máximo nivel.

Nada en la superficie de esta inmensa llanura líquida. La situación de los fugitivos parecía desesperada. No tenían alimentos para el día, ni medios de proporcionárselos sobre aquel árido islote. Huir… ¿Por qué medios?… ¿Construir una barca con los árboles? Pero ¿cómo abatirlos?… Y seguro que esta frágil embarcación sería imposible que navegara entre las violentas corrientes del Melrir.

—Será difícil que podamos salir de esta situación —dijo Hardigan, tras mirar en torno a él.

—¿Quién sabe, mi capitán? —repuso el animoso Pistache—; puede que recibamos algún socorro.

El día terminó sin que cambiara la situación. El Melrir hablase convertido en un lago, como sin duda le había sucedido al Rharsa.

¿Hablase inundado Nefta? ¿Alcanzaría el desastre a toda aquella parte del Djerid hasta el golfo de Gabes?

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