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¿Podría, yo, frente a esta conjunción de retratos, correr el velo del misterio que rodeaba a su existencia? ¿Era él un campeón de los pueblos oprimidos, un liberador de las razas esclavas? ¿Habría figurado en las últimas conmociones políticas o sociales de este siglo? ¿Habla sido uno de los héroes de la terrible guerra americana, guerra lamentable y por siempre gloriosa?... Súbitamente, el reloj dio las ocho. El sonido del primer golpe de martillo sobre el timbre me arrancó de mis sueños. Me estremecí como si un ojo invisible hubiera podido penetrar en lo más secreto de mis pensamientos, y me precipité fuera de la habitación. Allí mis miradas se detuvieron en la brújula. Nuestra dirección no había variado: siempre hacia el norte. La corredera indicaba una velocidad moderada; el manómetro una profundidad de aproximadamente sesenta pies. Las circunstancias favorecían, pues, los proyectos del canadiense.

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