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Rubio, con ojos claros y francos, y el rostro siempre afeitado, este hombre de casi treinta años, eternamente alegre, parecía más bien un muchacho.

—Supongo que no está usted enferma, ¿verdad? —empezó preguntando. Y cuando ella sonrió, negando con la cabeza, añadió—: ¡Gracias a Dios! ¡Hubiera tenido que ir a buscar a un médico!

La muchacha, cuando él le hubo cogido amablemente los guantes y el bolso, dijo de pronto:

—Usted sabe muy bien. Ralph, que mister Tarn no es mi tío ¿verdad?

—¿Eh…? ¡Ah, bueno, sí! Creo que es primo de usted… o algo así. Bueno, ¿qué le pasa al diablo de viejo?

—Ralph, ¡quiere casarse conmigo! —contestó la muchacha con aire trágico.

El vaso que Ralph sostenía se escapó de su mano y fue a hacerse añicos en el suelo.

—¿Qué dice usted? —preguntó, poniéndose lívido—, ¿Es posible? ¡No, no he oído bien! ¡Repita usted eso!

—¡Así como lo oye! ¿Verdad que es odioso. Ralph? Yo estoy aterrorizada, indignada. A Maurice debe de ocurrirle algo extraño desde hace una semana. Se ha peleado con mister Amery.

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