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—No es bueno —exclamó, casi con malhumor—. Este pequeño mundo nos ha hecho… nos ha hecho lo que somos. ¿No ves… no ves lo que soy? Puedo hacer el amor. Puedo hacer el amor y ser amada, y muy bien. ¡Querido, no me culpes por ello! Te he dado todo lo que tengo. Si tuviera algo más… He vuelto una y otra vez sobre lo mismo…, he pensado mucho en ello. Esta mañana me duele la cabeza, me duelen los ojos. La luz se ha ido de mí y me siento una mujer enferma y cansada. Pero estoy hablando de una forma juiciosa… de una forma muy amargamente juiciosa. No puedo ser de ninguna manera una ayuda para ti, una esposa, una madre. He sido malcriada por esa forma rica y ociosa de vivir, hasta que todas mis costumbres son censurables, todos mis gustos son censurables. El mundo es censurable. La gente puede verse arruinada tanto por la riqueza como por la pobreza. ¿Piensas que no me enfrentaría a la vida contigo si pudiera, si no estuviera absolutamente segura de que me derrumbaría al primer kilómetro del viaje? ¡Aquí estoy… condenada! ¡Condenada! Pero no quiero condenarte a ti. ¡Sabes lo que soy! Lo sabes. Eres demasiado claro y simple como para no saber la verdad. Intentas fanfarronear románticamente, pero sabes la verdad. Soy como un gatito… vendido y entregado. Eso es lo que soy… Querido, piensas que me he comportado mal, pero que puesto que todos estos últimos días me he comportado absolutamente bien… Tú no lo comprendes, porque eres un hombre. Una mujer, cuando se pierde, está perdida. Es como una carcoma en medio del grano. No puede remediarlo.

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