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Echó a andar, llorando.

—Eres un ingenuo deseándome —dijo—. Eres un ingenuo deseándome… por mi bien tanto como por el tuyo. Hemos hecho todo lo que hemos podido. Lo demás es solo romanticismo…

Se secó de un manotazo las lágrimas de sus ojos y se volvió hacia mí.

—¿No lo comprendes? —me desafió—. ¿No te das cuenta?

Nos miramos fijamente en silencio por un momento.

—Sí —dije—. Me doy cuenta.

Durante largo rato no hablamos ni una palabra, sino que caminamos juntos, despacio y melancólicos, reluctantes de enfrentarnos a nuestra separación. Cuando finalmente lo hicimos, ella rompió de nuevo el silencio.

—Te he tenido —dijo.

—Ni los cielos ni el infierno pueden alterar eso —respondí.

—He deseado… —prosiguió—. He hablado contigo por las noches y he imaginado nuestra conversación. Pero cuando quiero expresar ahora todo lo que he pensado parece como si tuviera la lengua atada. Pero para mí es como si los momentos que hemos tenido hayan durado toda una eternidad. Las cosas vienen y van. Hoy toda mi alegría ha desaparecido…

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