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PAJE:

—Por favor te lo pido, no la mires.

NARRABOTH:

—Se asemeja a una paloma desbandada… A un narciso suavemente mecido por el viento… A una gentil flor de plata…

(Llega Salomé agitada)

SALOMÉ:

—No quiero estar allí. No puedo estar allí. ¿Por qué me mira sin cesar el tetrarca con sus ojos de corneja por debajo de su entrecejo? Es raro que así me mire el marido de mi madre. No sé por qué me mirará así… Aunque sí sé por qué.

NARRABOTH:

—¿Has dejado el festín, princesa?

SALOMÉ:

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