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Su suspiro y después la risa, su melancolía y su sentido del humor, hacían que todos lo quisieran; y él lo sabía. Y sin embargo, saberlo no compensaba su desilusión; y si se aprovechaba de la simpatía de los otros (haciendo largas visitas a agradables señoritas, largas, largas visitas), lo hacía casi con amargura, pues nunca había hecho ni la décima parte de lo que podría haber hecho y lo que había soñado con hacer cuando era un niño en Canterbury. Con los extraños renovaba sus esperanzas, pues ellos no podían decir que no había cumplido sus promesas; y ver que cedían a sus encantos le permitía empezar de nuevo, ¡a los cincuenta! Ella había dado en el clavo. Campos, flores y edificios grises comenzaron a aparecer en su mente, formando gotas plateadas sobre los oscuros y demacrados muros de su memoria que se deslizaban y caían. Con una imagen así solían arrancar sus poemas. Sentía la necesidad de crear imágenes ahora, sentado junto a esta tranquila mujer.

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