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El terreno hacía pendiente, de manera que, en palabras de la Figgi’s Guide Book (1833): «Se divisa el hermoso paisaje dibujado por sus perfiles… La aguja de Bolney Minster, los bosques de Rough Norton, y en un promontorio un poco a la izquierda, Hogben’s Folly, así llamado por cuanto…».

Ahora la guía seguía diciendo la verdad. 1833 era verdad en 1939. No se había construido ninguna casa; no se había formado ninguna población. Hogben’s Folly seguía en lo alto; la tierra muy llana, con parcelas de cultivo, solo había sufrido un cambio: el tractor había arrinconado el arado. El caballo había desaparecido, pero la vaca perduraba. Si Figgis regresara diría lo mismo. Y así lo repetían, cuando en verano se sentaban a tomar el café aquí, si tenían invitados. Cuando estaban solos, no decían nada. Contemplaban el paisaje; contemplaban aquello que conocían para ver si lo que conocían era quizá diferente hoy. Casi todos los días era igual.

—Esta es la razón por la que el paisaje es tan triste —dijo la señora Swithin reclinándose en la tumbona que Giles le había ofrecido—. Y tan hermoso. Todo seguirá aquí —con la cabeza señaló la franja de gasa que se extendía sobre los lejanos campos— cuando nosotros ya no estemos.

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