Los años

Crosby había adquirido la costumbre de hablar solo. No veía a nadie; y el final del sendero quedaba borrado por la niebla. Reinaba un gran silencio. Solo las cornejas agrupadas en las copas de los árboles soltaban de vez en cuando un leve y extraño gruñido, y una hoja moteada de negro caía al suelo. La cara de Crosby se crispaba al caminar, como si los músculos se hubieran acostumbrado a protestar, involuntariamente, de los males y dificultades que la torturaban. Crosby había envejecido mucho en los últimos cuatro años. Se la veía tan pequeña y encorvada que parecía difícil que pudiera cruzar el amplio espacio abierto, bajo el sudario de la blanca niebla. Pero Crosby tenía que ir a High Street para hacer sus compras.

—Sucio animal —volvió a musitar.

Aquella mañana Crosby había tenido unas palabras con la señora Burt sobre el baño del conde. El conde había escupido en el baño, y la señora Burt le había dicho a Crosby que lo limpiara.

—Sí, sí, conde… Tan conde como tú —prosiguió Crosby.

Ahora hablaba con la señora Burt.

—Estoy plenamente dispuesta a complacerla, señora Burt —prosiguió.

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