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—Está haciendo un esfuerzo considerable, pero los resultados aún son pobres —sentenció Daiyu—. El poema que ha compuesto está demasiado elaborado. Tendrá que intentarlo otra vez.

Pidieron leer el poema, que decía:

No es agua ni plata la luz helada de la ventana,

y cuelga del límpido cielo un plato de jade.

Pálida flor del ciruelo embebida en su fragancia,

esbeltos los tallos del sauce, evaporado ya su rocío.

Parece que un polvo blanco recubre la escalinata,

o las balaustradas de mármol están tocadas de escarcha.

Ya no se oyen, al despertar, voces en el pabellón del Oeste,

pero a través de la ventana se adivinan unas huellas.

Baochai comentó agradablemente:

—No parece un poema sobre la luna, pero no estaría mal si el tema fuera el color de la luna, pues casi cada verso parece tratar del color. No importa; todos los poemas empiezan con palabras sin sentido. En unos cuantos días habrás mejorado.

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