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Acordóse él de repente; iba a poder tomarse el desquite. Pero, todo cuanto tenía previsto, su relato, sus preguntas, el esquema sabiamente preparado de la conversación, se le fue de pronto de la imaginación, en su prisa por abordar el hecho.

—El asunto, ¡es verdad!… Le he escrito, señor Saccard. Ahora tenemos que arreglar juntos una antigua cuenta…

Había alargado el brazo para coger el expediente Sicardot, que abrió delante de él.

—En 1852, estuvo usted en un hotel de citas en la calle de la Harpe, donde firmó doce pagarés de cincuenta francos a una jovencita llamada Rosalía Chavaille, de dieciséis años, a la que, una noche, había violado en la escalera… Los pagarés en cuestión, aquí los tiene. No llegó a pagar ninguno, por haber marchado sin dejar las señas, antes de que venciera el primero de ellos. Y lo peor del caso es que están suscritos con un nombre falso, Sicardot, que es como se llamaba su primera mujer…

Muy pálido, Saccard escuchaba, miraba. En medio de un sobrecogimiento indescriptible, era todo un pasado lo que evocaba; una sensación de derrumbamiento producíase en él, como si una masa enorme y confusa se le precipitase encima. Poseído de ese miedo propio del primer instante, perdió la cabeza y empezó a balbucear.

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