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Despojaba a unos de su capital para repartirlo entre los demás, removiendo miles de millones, transformando a golpes de pluma la fortuna de la gente. Lo hacía en aquella alcoba desnuda, sin otra pasión que su sueño y sin necesidad de satisfacer ningún goce, con una frugalidad tal, que su hermano había de enfadarse para que bebiera vino y comiera carne. Pretendía que el trabajo de cada hombre, medido según sus fuerzas, asegurase la satisfacción de sus necesidades, y él se mataba trabajando, viviendo de la nada. Era un verdadero sabio, dulce y puro, apartado de la materialidad de la vida. Desde el último otoño, tosía cada vez más, bajo los efectos de la tisis que le iba invadiendo, sin que siquiera se dignara darse cuenta, cuidándose un poco.

Saccard hizo un movimiento y Segismundo, finalmente, levantó su vaga mirada, pareciendo extrañarse, a pesar de que conocía al visitante.

—Vengo para que me traduzca una carta.

La sorpresa del joven iba en aumento, pues había decepcionado a sus clientes, banqueros, especuladores y agentes de cambio, que recibían una copiosa correspondencia, circulares y estatutos de sociedades, sobre todo de Alemania e Inglaterra.

—Sí, una carta escrita en ruso. ¡Oh, son solamente unas líneas!

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