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—Y yo, Angélique.

—Soy pintor de vidrieras. Me han encargado que repare esa vidriera.

—Yo vivo ahí con mis padres, y soy bordadora.

El fuerte viento se llevaba sus palabras, los flagelaba con su pureza vivaz bajo el cálido sol que los bañaba. Se decían cosas que ya sabían, por el mero placer de decírselas.

—No van a sustituir la vidriera, ¿verdad?

—No, no. La reparación ni siquiera se notará… Me gusta tanto como le gusta a usted.

—Es cierto, me gusta. ¡Tiene un color tan suave! Bordé una con un san Jorge, pero no era tan bonito.

—¡Que no era tan bonito!… Lo he visto, si es el san Jorge de la casulla de terciopelo rojo que el abad Cornille llevaba el domingo. ¡Una maravilla!

Se sonrojó, halagada, y le gritó bruscamente:

—Ponga una piedra en el borde de la sábana, a su izquierda, el viento se la va a llevar otra vez.

Se apresuró y colocó un peso encima de la ropa, que había sufrido una gran palpitación, como el batir de alas de un ave cautiva intentando alzar el vuelo. Y como ahora ya no se movía, esta vez se levantaron los dos.

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