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Los primeros días, la lavandera se sentaba y se ponía a llorar. Le parecía demasiado duro no poder moverse en su casa, después de haber estado siempre a sus anchas. Como se ahogaba, se pasaba horas enteras en la ventana, apretujada entre la pared y la cómoda, exponiéndose a coger tortícolis. Así al menos respiraba. Pero el patio no despertaba en ella más que ideas tristes. Enfrente de ella, en la parte que tocaba el sol, veía su sueño de antaño, aquella ventana del quinto, donde había unas habas de España cuyos delicados tallos, cada primavera, trepaban por un soporte de alambre. Su habitación estaba en el lado de la sombra, donde las macetas de reseda se morían a los ocho días. ¡No, las cosas no le salían bien, aquello no era la vida que había esperado! En lugar de tener una vejez florida, en que situación tan poco airosa había ido a parar. Un día, al asomarse a la ventana, tuvo una extraña sensación, creyó verse a sí misma, abajo en el pórtico, cerca de la portería, mirando hacia arriba, examinando la casa por primera vez; y este salto hacia atrás de trece años le dio una punzada en el corazón. El patio no había cambiado; las desnudas fachadas estaban igual de negras y leprosas; subía de los vertederos herrumbrosos el mismo hedor; en las cuerdas de las ventanas se secaba ropa, pañales sucios; abajo, el desnivelado empedrado, lleno de la carbonilla del cerrajero y de las virutas del carpintero, seguía hecho un asco; en el rincón húmedo del caño, un charco salido de la tintorería tenía un bonito tinte azul, un azul tan pálido como el de antaño. Pero ella, ahora, se sentía muy cambiada y decaída. Ya no se encontraba abajo, mirando hacia el cielo, alegre y animosa, ambicionando un buen cuarto. Se hallaba bajo el tejado, en el rincón de los piojosos, en el agujero más sucio, en el lugar al que nunca llegaba un rayo de sol. Y eso explicaba sus lágrimas; no podía estar contenta con su suerte.

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