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Arriba, en el cuarto piso, la habitación costaba doce francos diarios.

Rose había querido un cuarto decente, aunque sin lujo, porque no se necesita lujo para sufrir. Forrada de cretona Luis XIII con grandes flores, la habitación tenía un mobiliario de nogal como en todos los hoteles, con una alfombra roja sembrada de follaje negro. El pesado silencio se cortó con un cuchicheo cuando se oyeron voces en el corredor.

—Te aseguro que nos hemos perdido… El camarero ha dicho torcer a la derecha… Vaya un cuartel.

—Esperad, hay que ver… Habitación 401, habitación 401…

—¡Eh! Por aquí, 405, 403… Ya debemos de estar. Al fin, 401. Hemos llegado; silencio ahora.

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