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De modo que había buscado alguna ocupación que le distrajera de su aburrimiento, y así ahora dejaba que de su corta pipa de barro salieran pompas de jabón en lugar de hermosos aros de humo azul. Había llenado una pequeña escudilla con espuma de jabón y se entretenía lanzando las pompas multicolores desde la ventana a la calle. Los que pasaban por allí se detenían, y, por divertirse, estallaban con el bastón alguna que otra pompa de color; se reían y hacían una seña con la mano, aunque no les sorprendía nada, pues de aquella casa de Brook Street cabía esperar cualquier cosa. Allí el clavicordio retumbaba por las noches. Allí se oía berrear y sollozar a las cantantes cuando el colérico alemán las amenazaba con su ira de guerrero furibundo, porque habían cantado una octava de tono demasiado alto o demasiado bajo. Para los vecinos de Grosvenor Square, el número 25 de Brook Street hacía tiempo que pasaba por ser una casa de locos.

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