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Allí les esperaba ya el criado, haciéndoles señas con los dos brazos.

—Ha resucitado —gritó desde la calle—. Y ahora está comiendo como seis descargadores. Se ha tragado la mitad del jamón de York de una sola sentada. He tenido que llenarle cuatro pintas de cerveza y aún quiere más.

Y en efecto, allí estaba Händel, como un rey, sentado ante una mesa repleta. Y así, al igual que a lo largo de una noche y un día había dormido el sueño de tres semanas, ahora comía y bebía con todo el placer y la vehemencia de su cuerpo gigantesco, reponiendo las fuerzas que durante todo ese tiempo había invertido en su obra. En cuanto vio al doctor, empezó a reírse. Con una risa que poco a poco se volvió inmensa, atronadora, estruendosa, hiperbólica. Schmidt recordó que durante aquellas semanas no había visto siquiera una sonrisa en los labios de Händel, sólo tensión y cólera. Ahora estallaba la primitiva y estancada alegría de su temperamento. Resonaba como la marea contra las rocas. Se encrespaba y rompía con vertiginosos acentos. En toda su vida, Händel jamás se había reído de modo tan impetuoso como ahora, al ver llegar al médico, sintiendo que estaba sano como nunca y que la alegría de vivir fluía estrepitosa y sin interrupción de su interior. Alzó la jarra de cerveza y con un saludo la agitó en dirección al hombre vestido de negro.

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