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El mando de ese ejército de acoso lo confía al mariscal Grouchy. Un hombre medio, honrado, íntegro, recto, de confianza. Un jefe de caballería, muy experimentado, pero tan sólo eso, un jefe de caballería, nada más. No es un furibundo guerrero, vehemente y temerario como Murat, ni un estratega como Saint-Cyr o Berthier. Ni un héroe como Ney. Ninguna coraza guerrera adorna su pecho. Ningún mito engrandece su figura. Ninguna cualidad visible le da fama y posición en el universo heroico de la leyenda napoleónica. Sólo sus desgracias, únicamente su infortunio, le han hecho célebre. Ha luchado durante veinte años en todas las batallas, desde España hasta Rusia, desde Holanda hasta Italia. Lentamente, ha ido ascendiendo en el escalafón hasta alcanzar la dignidad de mariscal, que no es inmerecida, pero que ha logrado sin llevar a cabo ninguna hazaña notable. Las balas de los austriacos, el sol de Egipto, las dagas de los árabes, el frío de Rusia, han ido quitando de en medio a aquellos que le precedían. Desaix en Marengo, Kléber en El Cairo, Lannes en Wagram. El camino hacia la más alta dignidad no lo ha tomado por asalto, sino que se le ha ido abriendo a tiros durante veinte años de guerra.

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