Marcel Bloch abrió el gran ventanal y salió a la terraza. Desde allí se contemplaba un maravilloso paisaje de Cannes. Suspiró satisfecho. Era eso lo que necesitaba. Un descanso. Había escrito aquel año cuarenta y tres novelas. Ni una más ni una menos. La última, recién terminada, dos días antes en París. Mientras viajó hacia la Costa Azul tuvo la impresión de que le habían metido en una trituradora. Estaba hecho polvo. Había llegado al límite de sus fuerzas.