En el invierno de las ciudades

Sólo al cabo de la lectura de estos trece cuentos se advierte que tal vez sean uno solo. Esta es una prueba de autenticidad, puesto que nadie puede ni reír ni llorar en dos o más notas distintas según a quien se tenga por delante, y escribir también es reír y llorar. En esta primer obra reunida, Sylvia Iparraguirre se ha propuesto lo más difícil: hacer que lo que no es lo aparente (?) narra aquello que no quiere que muera ?la fugacidad de un encuentro, de un desencuentro, un silencioso ahogado llanto por un pecado venial quizá no cometido? con la vehemencia de quien traza un signo o una cifra en la corteza de un árbol que al cabo de un verano ya no estará o sólo será una cicatriz ajena e ilegible (?) todo está dicho de manera que no se note, como decir sin decirlo, habilidad sutil de los conductores de hombres y de las mujeres, y ?lo cual es otro dato? nada ocurre fuera de los personajes, no hay menciones precisas de lugar o de paisaje y, sin embargo todos están ahí por flagrante omisión (o a mí se me antoja): esos pueblos bonaerenses intercambiables (?) misteriosos de tanto no serlo, como aquél de «Un lugar entre los médanos», porque durante la noche el viento los corre de lugar. Un escritor no tiene derecho a juzgar a otro, pero tiene el deber de dar una voz de advertencia cuando otro ha dado en el blanco. Y éste es el caso.