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Dichosamente, no se trata de descender a lo hondo, ni mucho menos. Yegen, donde hemos de hacer noche, se encuentra todavía a una grande altura; a media Sierra, que dicen los pastores. Por consiguiente, mañana tendremos adelantado lo peor del trabajo para recorrer los elevados pueblos en que andaremos las Siete Estaciones de Semana Santa, a pueblo por Estación.

Despidámonos, pues, del Mulhacén, repitiendo los melancólicos versos con que termina el canto de Lirola; versos en que profetizaba su próxima muerte, y en que se descubren abismos de soledad y de tristeza. Dijo así:

¡Nieves, adiós, y tempestad y truenos!…

¡No me veréis ya más… que la corriente

de mi vida, volando huye sin frenos,

y ya su fin el corazón presiente!

¡Es tan triste morir!… Mas yo, a lo menos,

podré morir en paz, tranquilamente,

sin que de nadie la aflicción deplore…

¡Ay!… ¡No tengo en el mundo quien me llore!

[…]

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