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El anciano parecía haber rejuvenecido; sus ojos habían cobrado brillo y vida, sus pálidas mejillas se habían coloreado de un rojo subido y sus manos temblaban. Porbus, asombrado por la violencia apasionada con que aquellas palabras fueron dichas, no sabía qué responder ante un sentimiento tan novedoso como profundo. ¿Estaba Frenhofer cuerdo o loco? ¿Se encontraba subyugado por una fantasía de artista, o las ideas que había expresado procedían de ese fanatismo indecible producido en nosotros por la larga gestación de una gran obra? ¿Cabía esperar que algún día pudiera transigirse con aquella pasión extraña?

Abrumado por todos esos pensamientos, Porbus le dijo al anciano:

—Pero ¿no es mujer por mujer? ¿Acaso Poussin no entrega a su amante a vuestras miradas?

—¿Qué amante? —respondió Frenhofer—. Lo engañará tarde o temprano. ¡La mía siempre me será fiel!

—Pues bien —prosiguió Porbus—, no se hable más. Pero antes de encontrar, incluso en Asia, a una mujer tan bella, tan perfecta, moriréis quizá sin haber terminado vuestro cuadro.

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