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El nuevo jefe francés, menos diestro que el anterior, dividió su fuerza en varios pelotones de a pie y de a caballo y los alejó unos de otros de manera excesiva.

Aquello fue su muerte. Nuestros escuadrones en masa subdividían más y más a los franceses. Los guerrilleros iban rematando a los heridos.

Parecía lucha de demonios; todos estaban desconocidos, negros de sudor, de barro y de pólvora.

No se daba cuartel. Los heridos se levantaban, apoyaban una rodilla en tierra, disparaban y volvían a caer. Un francés, chorreando sangre, se erguía y atravesaba con el sable a un español. Otro hundía la bayoneta en el vientre de un moribundo.

Hasta el completo exterminio no acabó aquella lucha de fieras rabiosas. Únicamente veinte o treinta gendarmes y otros tantos dragones, dirigidos en su retirada por un sargento, lograron escapar. Todos los demás murieron; algunos, muy pocos, fueron hechos prisioneros; el campo quedó sembrado de muertos.

Desde entonces aquel vallecito próximo a Hontoria se llamó el vallejo de los Franceses.

Aviraneta, en unión de Lara y del Tobalos, llevaron el cadáver del comandante francés hasta un bosquecillo de pinos, le pusieron la espada sobre el pecho y lo enterraron.

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