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VII

Hace ya mucho tiempo, al comenzar a escribir novelas, pensaba yo que debía dejarse a un lado toda preocupación de técnica. La técnica que parecía exclusivamente amaneramiento y rutina, y efectivamente, hay una técnica amanerada y rutinaria: la del libro moderno corriente, que vale poco o que no vale nada. Luego, más tarde, he ido cambiando algo de criterio.

Hace unos treinta años, una tarde de invierno fui a pasear por el paseo de Rosales, y me encontré allí con Pérez Galdós. Iba yo de boina; él estaba con un gabán raído, bufanda y sombrero blando.

—¿Va usted a jugar al fútbol? —me preguntó, en broma, Galdós, que suponía, no sé por qué, que yo era más joven de lo que era.

—No —le contesté—, voy a dar una vuelta, y después pienso marcharme a casa a corregir unas pruebas.

—Yo también tengo que corregir pruebas —dijo él—; pero hace un tiempo tan hermoso, que debíamos dejar las pruebas sobre la mesa e irnos a dar un paseo.

—Muy bien, vamos a donde usted quiera, don Benito.

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