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—El político es un hombre ordinario y vulgar, que cree que el mundo es como el salón de sesiones y que hay que decir a cada paso: Yo entiendo. Es digno compañero de la Aurora, que, como ha dicho doña Claudia con razón, es un pedazo de carne con ojos. Esa tía Catorce estuvo hecha una cerda.

—¿Y Rosa?

—Rosa se distinguió por su manía del reportaje y de las preguntas. Llamó al cocinero, al jefe del comedor, tuvo que hablar con todo el mundo. A mí me provocó con sus coqueterías, y como yo las tomaba en serio, dispuesto al ataque, me dijo: «No sea usted majadero; a mí no me interesa usted nada.»

—¡Qué manera de explicarse!

—Yo le voy a cantar las cuarenta a esa mujer. Es una víbora.

—¡Hum! No se fíe usted. Por las malas no consigue usted nada con ella.

—¿Cree usted?

—Así me parece. Es una mujer de mucho brío.

—¿Usted conoce al marido?

—No.

—¿Es joven?

—Creo que sí. Por lo que me han dicho, el hombre admira a su mujer, asombrado de su talento, de su habilidad y de su energía y de cómo lleva la familia adelante y hace progresar la casa.

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