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—Señor, ¿cómo se le ha ocurrido…?

—Lo he hecho bien, ¿eh? ¿No está de acuerdo?

—Ha logrado engañar a las damas.

—Pero ¿a usted no?

—Conmigo no representó el papel de una gitana.

—¿Y qué papel representé? ¿El mío propio?

—No, algo que no se puede contar. En resumen, creo que ha estado intentando sonsacarme. Ha dicho tonterías con la intención de que yo también las dijera. Eso no es justo, señor.

—¿Me perdona, Jane?

—No lo sé, señor. No, hasta que haya pensado en ello. Si cuando repase la conversación descubro que no he hecho demasiado el ridículo, tal vez llegue a perdonarle. Pero sigo pensando que no ha estado bien.

—¡Oh, no tiene de qué preocuparse! Ha sido muy discreta y muy sensata.

Al pensar en toda la charla me di cuenta que tenía razón. Era un consuelo, pero, en realidad, había estado a la defensiva desde el inicio de la conversación, como si intuyera la existencia de una farsa oculta. Sabía que las gitanas y adivinadoras no se expresaban como esta anciana; además, había notado su voz grave, los intentos por ocultar sus rasgos. Pero mi mente había volado hacia Grace Poole, ese enigma viviente, el misterio de los misterios. Ni por un instante se me había ocurrido pensar en el señor Rochester.

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