Jane Eyre

—Bien, Jane, recurra a la imaginación: suponga que ya no es usted una niña bien criada y educada, sino un muchacho rebelde, consentido desde su más tierna infancia; imagine que está en una tierra remota, donde ha cometido un error capital, no importa de qué naturaleza ni por qué razones, uno cuyas consecuencias afectarán a toda su vida y marcarán su existencia. No me refiero a un hecho criminal: no hablo de derramar la sangre de otros ni de ningún otro acto delictivo que convertiría a su ejecutor en alguien susceptible de sufrir el peso de la ley. Hablo de un error. Con el tiempo, las consecuencias de lo que ha hecho se vuelven insoportables y usted toma medidas que las alivien: medidas poco habituales, pero igualmente legales y desprovistas de culpa. Sin embargo, sigue sintiéndose desgraciado, ya que la esperanza le ha abandonado justo al principio de su vida: un eclipse oscurece el sol del mediodía, y usted presiente que no se apartará del astro hasta que este se haya puesto. El único alimento de su memoria es la amargura y la mezquindad; vaga de un lado a otro, buscando la paz en el exilio y la felicidad en el placer sensual, ese que no tiene corazón, embota el intelecto y seca los sentimientos. Imagínese que regresa a casa después de años de retiro voluntario con el corazón endurecido y el alma marchita, y entonces conoce a alguien; no importa cómo ni dónde: en esa persona encuentra todas las cualidades que ha estado buscando durante veinte años sin hallarlas jamás: frescas, saludables, sin mácula. La compañía de esa persona le hace revivir, regenerarse: siente que los buenos tiempos han regresado, y con ellos sentimientos más elevados, los deseos más puros. Ansía reiniciar su vida y pasar el tiempo que le queda de una forma digna. Si desea conseguir este fin, ¿está usted justificada a saltarse un obstáculo impuesto por la costumbre, un impedimento convencional en el que su conciencia no cree y su razón rechaza?

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