Jane Eyre

Jane Eyre

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—¿A qué viene esto? —exclamó con rudeza—. ¡Ah, ya sé! ¿No estás dispuesta a besar al marido de Bertha Mason? ¿Crees que mis brazos ya están llenos, que mi amor ya tiene propietaria?

—En cualquier caso, no hay sitio en ellos para mí, señor.

—¿Por qué, Jane? Te ahorraré el esfuerzo de una larga respuesta. Contestaré por ti: porque ya tengo una esposa, ¿no es así?

—Sí.

—Si crees eso, debes tenerme en una extraña opinión: me considerarás un individuo calculador, un tipo rastrero y sin escrúpulos que ha estado fingiendo un amor desinteresado con el fin de aprovecharse de tu inocencia, ultrajar tu honor y apoderarse de tu dignidad. ¿Qué dices a esto? Nada: en primer lugar, sigues exhausta y apenas puedes respirar; en segundo lugar, aún no puedes hacerte a la idea de que merezco tus insultos y acusaciones. Además, se han abierto las compuertas de las lágrimas y estas no tardarán en fluir si hablas demasiado, y tú no deseas perder la compostura, llorar o montar una escena: estás pensando en qué debes hacer. Crees que hablar no servirá de nada. Te conozco y estoy en guardia.


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