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—Sí, pasé ocho años en un internado.

—Y entonces, ¿por qué no puede mantenerse? —inquirió con los ojos abiertos como naranjas.

—Me he mantenido, y espero volver a hacerlo. ¿Qué va a hacer con esas grosellas? —pregunté al ver que sacaba una cesta llena de esa fruta.

—Pasteles.

—Démelas, se las limpiaré.

—No, no quiero que haga nada.

—Pero yo sí deseo tener alguna ocupación. Déjemelas.

Por fin cedió, y hasta me trajo una toalla limpia para que no me manchara el vestido.

—No tiene manos de criada —señaló—. ¿Ha sido modista?

—No, se equivoca. Y ahora ya da igual lo que haya sido en el pasado. No se moleste por mí, pero, por favor, dígame el nombre de esta casa.

—Algunos la llaman Marsh End y otros Moor House.

—¿Y el caballero que vive aquí responde al nombre de señor Saint John?

—Quiá, él no vive aquí: solo está pasando una temporada. Su casa está en la parroquia de Morton.

—¿Un pueblo situado a pocos kilómetros de aquí?

—Ajá.

—¿Y qué hace allí?

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