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No obstante, debo decir la verdad: ese empeño no le deparó ni salud física ni una paz espiritual continuada; se consumió, se hizo más triste y macilenta; su memoria seguía tocando la cantinela de Robert Moore machaconamente: una elegía sobre el pasado siguió sonando sin cesar en sus oídos; un fúnebre lamento interno la atormentaba. La pesada carga de un espíritu quebrantado y de unas facultades desvaídas, paralizadas, se adueñó lentamente de su pujante juventud. El invierno pareció vencer a su primavera: el suelo de su espíritu se helaba paulatinamente junto con sus tesoros, camino de un estéril estancamiento.

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