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Difícil era averiguar si durante este ajetreado período de su vida —si, mientras una justicia estricta y un negocio exigente reclamaban sus energías y eran la obsesión de sus pensamientos— de vez en cuando dedicaba un momento, algún esfuerzo, a mantener vivos fuegos más amables que los que ardían en el templo de Némesis^[115]. Las ocasiones en que visitaba Fieldhead eran escasas y sus visitas siempre breves. Si iba a la rectoría, era tan sólo para conversar con el rector en su estudio. Se atenía a su rígido proceder con gran resolución. Mientras tanto, la historia de aquel año seguía siendo turbulenta: no había calma en la tempestad de la guerra; su prolongado huracán seguía barriendo el continente. No había el más mínimo indicio de que llegara el buen tiempo: no se veía abertura alguna entre «las nubes del polvo y el humo del combate»; no caían las gotas puras de rocío que vivifican el olivo, ni cesaba la lluvia roja que alimenta el funesto y glorioso laurel. Mientras, la ruina obligaba a trabajar a zapadores y mineros bajo los pies de Moore y, tanto si cabalgaba como si caminaba —tanto si iba de un lado a otro de su oficina de contabilidad como si galopaba por el sombrío Rushedge—, era consciente de un eco huero y notaba que el suelo temblaba bajo sus pisadas.

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