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Si Shirley no fuera un ser indolente, despreocupado e ignorante, tomaría la pluma en tales momentos, o al menos mientras su recuerdo siguiera vivo en su espíritu; se aferraría a esa aparición, la fijaría, contaría la visión revelada. Si tuviera un poco más desarrollado el órgano de la codicia en la cabeza, un poco más de amor a la propiedad en su naturaleza, cogería una hoja de papel de buen tamaño y escribiría con sencillez, con su extraña pero clara y legible letra, la historia que le ha sido narrada, la canción que le han cantado, y poseer así lo que estaba capacitada para crear. Pero es indolente, es despreocupada y muy ignorante, porque no sabe que sus sueños son raros y sus emociones peculiares; no conoce, no ha conocido nunca y morirá sin conocerlo, el auténtico valor de ese manantial que con su borboteo fresco y luminoso mantiene el verdor de su corazón.

Shirley se toma la vida con calma, ¿no está escrito en sus ojos? En sus momentos de buen humor, ¿no están tan llenos de una perezosa falta de energía como fulgentes se ven cuando en uno de sus breves arranques de ira se encienden súbitamente? Su naturaleza está en sus ojos: mientras está sosegada, la indolencia, la indulgencia, el buen humor y la ternura se adueñan de sus grandes esferas grises; mas si la sacas de sus casillas, un rayo rojo atraviesa el velo de rocío y las llamas prenden rápidamente.

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