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Una sorda irritación lo sublevaba, sentía despertarse en él un furor reconcentrado y ciego.

Habría querido que eso que le mataba a su Andrea, la enfermedad cobarde y traidora, revistiese una forma humana, material, fuese un hombre, una fiera, alguien, en fin, contra quien le quedara por lo menos el derecho, el recurso supremo de la defensa, a quien poder herir, matar, él a su vez.

Pero nada le era dado hacer… nada… se encontraba desarmado, vencido de antemano en aquella lucha terrible y desigual… Sólo un milagro, sólo Dios podía salvarla.

Dios… Pero ¿dónde estaba ese Dios, el Dios de misericordia y de bondad, el Dios omnipotente que miraba impasible tamañas iniquidades?

Él… ¡Oh! ¡Él había sido un bellaco, un miserable, que purgara sus culpas, que el cielo lo castigara, era justicia!

Pero ella, la pobrecita, ¿qué había hecho… ella, la inocente, que ni tiempo de vivir había tenido?

Verla sufrir, verla morir, y resignarse… ¡era espantoso!

¡No, no… imposible… algo debía haber… algo… algún remedio se conocía que curara, que calmara por lo menos; la ciencia en suma no era una palabra hueca, una ironía!…

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