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—Veamos, señor mío: usted no puede esperar que yo, en mi calidad de gran maestre, dé entrada en la logia a un hombre de cuyo pasado no puedo responder.

McMurdo pareció desconcertarse. De pronto, sacó del bolsillo interior un recorte de periódico muy manoseado.

—Supongo que usted no se irá a chivar de un compañero —dijo.

—Si me repite esas palabras, le cruzaré la cara de una bofetada —le gritó McGinty, irritado.

—Tiene razón, consejero —contestó McMurdo con mansedumbre—. Tengo que disculparme. Hablé sin pararme a pensar lo que decía. Bien: ahora sé que me puedo considerar bastante seguro en sus manos. Eche una ojeada a este recorte.

McGinty leyó el relato de la muerte a tiros de cierto individuo llamado Jonas Pinto, en el Lake Saloon, Market Street, Chicago, durante la primera semana del año 1874.

—¿Obra suya? —preguntó, devolviendo el recorte.

McMurdo asintió con la cabeza.

—¿Y por qué lo mató?

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