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—¡Matarlo! —gritaron una docena de voces enfurecidas.

El hermano Morris, el hombre de la frente serena y la barba afeitada, dijo:

—Protesto contra eso. Os aseguro, hermanos, que nuestra mano resulta ya en este valle pesada con exceso y que llegará un momento en que todos, movidos de un sentimiento de propia defensa, se unirán para aplastarnos para siempre. James Stranger es un hombre viejo, al que respetan en la ciudad y en el distrito. Su periódico defiende todo lo que hay de sólido en el valle. Si se mata a ese hombre, habrá en todo este Estado una indignación tal que acabarán destruyéndonos.

—¿Y cómo se las arreglarán para destruirnos, señor Cobardón? —exclamó McGinty—. ¿Se valdrán de la Policía? ¡Si la mitad de sus miembros está a sueldo nuestro y la otra mitad están acobardados! ¿Se valdrán de los tribunales de la justicia y de los jueces? ¿Es que no lo han intentado antes de ahora, con los resultados que están a la vista de todos?

—Existe un juez, Lynch, que quizá se encargaría del caso —dijo el hermano Morris.

Un grito de ira acogió aquella sugerencia, y McGinty gritó:

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