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—Yo era un hombre de conciencia y de religión, pero me convirtieron en un criminal como ellos. Fui elegido para una tarea. Si yo me echaba atrás, sabía lo que aquello significaba para mí. Quizá soy cobarde. Quizá lo que me acobarda es pensar en mi pobre mujercita y en mis hijos. De todos modos, fui. Creo que ese recuerdo me perseguirá eternamente. Era una casa solitaria, a cuarenta kilómetros de aquí, al otro lado de aquella hilera de montañas. Me colocaron de centinela en la puerta, tal como lo hicieron anoche con usted. No podían confiar en mí para un trabajo semejante. Los demás entraron. Cuando salieron, sus manos estaban rojas de sangre hasta las muñecas. Cuando nos alejábamos, salió de la casa llorando, en persecución nuestra, un muchacho. Era uno de los cinco muchachos que habían visto asesinar a su padre. Casi me desmayé de espanto, pero no tuve más remedio que mantener cara audaz y sonriente, porque sabía bien que, si obraba de otro modo, sería de mi casa de donde ellos saldrían la próxima vez con sus manos ensangrentadas y que mi pequeño Fred lloraría a gritos llamando a su padre. Pero con aquel acto me convertí en un criminal; participé en un asesinato, me perdí para siempre en este mundo y me perdí también para siempre en el otro. Yo soy un buen católico, pero el sacerdote no quiso seguir hablando conmigo al enterarse de que pertenecía a los Camorreros, y me encuentro excomulgado de mi Iglesia. Tal es mi situación. Por eso, al verle a usted seguir el mismo camino, le pregunto adónde va a parar. ¿Está usted dispuesto a convertirse también en un asesino a sangre fría, o podemos hacer algo para impedir que siga usted adelante por ese camino?

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