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—Porque trabé conversación con él. En aquel instante estuve muy lejos de pensarlo, y no habría vuelto a acordarme de ese hombre de no haber sido por esta carta, pero ahora estoy seguro de que es el hombre en cuestión. Tropecé con él en uno de los vagones del tren. Fue el miércoles, y… y yo iba para un asunto difícil si los hay. Me dijo que era periodista. Se lo creí entonces. Quería enterarse de todo lo referente a los Camorreros y a lo que él calificaba de sus tropelías, para el periódico New York Press. Me hizo toda clase de preguntas para sacar algo con destino a su periódico. Ya pueden apostar a que no solté prenda. «Yo pagaría, y lo pagaría bien, a quien me proporcionase algún material que le conviniese a mi director», me dijo. Yo entonces le contesté lo que me pareció que a él le gustaría más, y él me pagó con un billete de veinte dólares por mis informes, y agregó: «Si usted me proporciona los datos que busco, le pagaré esa suma multiplicada por diez».

—¿Y qué fue, pues, lo que le dijiste?

—Todas las mentiras que se me ocurrieron de momento.

—¿Y cómo sabes que no era un periodista?

—Veréis. Se apeó en Hobson’s Patch, y lo mismo hice yo. Tuve casualmente que entrar en la oficina de Telégrafos, y él salía en ese momento.

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