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Según habían convenido, McMurdo marchó a Hobson’s Patch. Esa mañana pareció que la Policía se interesaba por él de una manera especial, y el capitán Marvin (el mismo que afirmaba ser un viejo conocido suyo en Chicago) llegó incluso a hablarle cuando estaba esperando en la estación. Pero McMurdo le volvió la espalda, negándose a contestar. Por la tarde regresó de su misión, y se entrevistó con McGinty en la Casa de la Unión.

—Vendrá —dijo a éste.

—¡Magnífico! —dijo McGinty.

El gigantón estaba en mangas de camisa, con el amplio chaleco atravesado por pulidas cadenas y sellos, y un brillante titilando por entre el fleco de su encrespada barba. El alcohol y la política le habían convertido en un hombre riquísimo, y tan rico como poderoso. Por ello tenía que antojársele todavía más terrible aquella rápida visión de la cárcel o de la horca que se había alzado ante él la noche precedente.

—¿Crees que es mucho lo que sabe? —preguntó con ansiedad.

McMurdo movió sombríamente la cabeza.

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