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Más lejos, por los campos, los cazas enemigos, que van volando bajo, escupirán una ráfaga de ametralladoras sobre este lamentable rebaño. Pero lo más extraño es que, ordinariamente, no insisten. Algunos coches se incendian, pero pocos. Y hay pocos muertos. Es una especie de lujo, algo como un consejo. O el gesto de un perro que muerde el corvejón para acelerar la marcha del rebaño. Aquí, para sembrar el desorden. Pero entonces: ¿por qué estas acciones locales esporádicas que apenas cuentan? El enemigo no se molesta mucho en desorganizar la caravana. También es verdad que ésta no necesita de él para descomponerse. La máquina se descompone espontáneamente. La máquina está concebida para una sociedad apacible, que dispone de todo el tiempo. La máquina, cuando el hombre no está ya ahí para remendarla, organizarla, y enjalbegarla, envejece a una velocidad vertiginosa. Esta noche parecerá que estos coches tienen miles de años.

Me parece asistir a la agonía de la máquina.

Aquél azota a su caballo con la majestad de un rey. Reina, satisfecho, sobre su sitial. Me imagino, por otra parte, que ha bebido un poco:

—¡Parece usted contento!

—¡Es el fin del mundo!

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