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A casi todos, a los que aún resisten como a los que ya no resisten, la imagen de una Francia vencida no se mostrará más que después, en las horas de silencio. Todos se gastan ahora en un vulgar detalle que se rebela o se descompone, contra un camión estancado, contra una carretera embotellada, contra una llave de gas que se agarrota, contra lo absurdo de una misión. El signo del desmoronamiento es que la misión parezca absurda. Es que parezca absurdo el acto mismo que se opone al desmoronamiento. Pues todo se divide contra sí mismo. No se llora sobre el desastre universal, sino sobre el objeto del cual se es responsable, que es lo único tangible y que se descompone. La Francia que se desmorona no es más que un diluvio de pedazos entre los cuales no hay ninguno que tenga cara y ojos; ni esta misión, ni ese camión, ni esa carretera, ni esa porquería de llave de gas.

Claro que una derrota es un espectáculo triste. Los hombres pequeños se muestran pequeños. Los pillos se muestran pillos. Las instituciones se deterioran. Las tropas, hartas de asco y de cansancio, se descomponen en el absurdo. Todos estos efectos los implica una derrota, como la peste implica el bubón. Pero si un camión aplasta a la que amabais, ¿criticaréis entonces su fealdad?

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