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Patada.

—Ah, esto se agrava…

Tal vez…

Se agrava, pero yo estoy en el interior de las cosas. Dispongo de todos mis recuerdos y de todas las provisiones que he hecho y de todos mis amores. Dispongo de mi infancia que se pierde en la noche como una raíz. He iniciado mi vida con la melancolía de un recuerdo… Esto se agrava, pero yo no conozco en mí nada de lo que pensaba sentir frente a estos arañazos de las estrellas fugaces.

Estoy en un país que me llega al corazón. Es el fin del día. Hay grandes lienzos de luz entre las tormentas que, a la izquierda, forman marcos de vidrieras. Casi palpo con la mano a dos pasos de distancia todas las cosas buenas. Hay esos ciruelos con ciruelas. Esta tierra con olor de tierra. Debe ser agradable andar a través de tierras húmedas. Sabes, Paula, avanzo despacio, balanceándome de derecha a izquierda, como un carro cargado de heno. Tú crees que es rápido un avión… ¡claro que lo es si lo reflexionas bien! Pero si te olvidas de la máquina, si miras, si te paseas simplemente por el campo…

Arras…

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