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Extensión conseguida por la casa de mi infancia, extensión conseguida por mi habitación de Orconte, extensión conseguida por Pasteur en el campo del microscopio, extensión abierta por el poema, son otros tantos bienes frágiles y maravillosos que sólo una civilización distribuye, pues la extensión es para el espíritu, no para los ojos, y no hay extensión sin lenguaje.

Pero ¿cómo reanimar el sentido de mi lenguaje a la hora en que todo se confunde? En que los árboles del parque son a la vez navio para las generaciones de una familia y simple pantalla que incomoda al artillero. En que la prensa de los bombarderos que aplasta las ciudades, ha hecho correr un pueblo entero por las carreteras como si fuera un jugo negruzco. En que Francia toda muestra el desorden sórdido de un hormiguero reventado. En que se lucha, no contra un adversario palpable, sino contra balancines que se congelan, manijas que se agarrotan, pernos que fallan…

—¡Puede descender!

Puedo bajar. Bajaré. Volaré sobre Arras a poca altitud. Tengo mil años de civilización detrás de mí para ayudarme. Pero no me ayudan. No es sin duda la hora de las recompensas.

A ochocientos kilómetros por hora y a tres mil quinientos treinta revoluciones por minuto, pierdo mi altitud.

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