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‑Tanto como loco, no… Yo creo, querido, que he hablado demasiado… A él le llamó la atención que a ti sólo te interesara este asunto… Ahora ya comprende la razón de este interés… porque conoce las circunstancias… y el motivo de que entonces te irritara. Y ello, unido a ese principio de enfermedad… Estoy un poco borracho, querido, pero el diablo sabe que a Zosimof le ronda una idea por la cabeza… Te repito que sólo piensa en enfermedades mentales… Tú no debes hacerle caso.

Los dos permanecieron en silencio durante unos segundos.

‑Óyeme, Rasumikhine ‑dijo Raskolnikof‑: quiero hablarte francamente. Vengo de casa de un difunto, que era funcionario… He dado a la familia todo mi dinero. Además, me ha besado una criatura de un modo que, aunque verdaderamente hubiera matado yo a alguien… Y también he visto a otra criatura que llevaba una pluma de un rojo de fuego… Pero estoy divagando… Me siento muy débil… Sostenme… Ya llegamos.

‑¿Qué te pasa? ¿Qué tienes? ‑preguntó Rasumikhine, inquieto.

‑La cabeza se me va un poco, pero no se trata de esto. Es que me siento triste, muy triste… , sí, como una damisela… ¡Mira! ¿Qué es eso? ¡Mira, mira… !

‑¿Adónde?

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