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—Bueno, aquí se queda usted… —dijo Veltchaninov, que apenas podía hablar de dolores—. Yo voy a acostarme… Usted hará lo que tenga por conveniente.

—¡Caramba, ni a un perro se le echaría con un tiempo semejante! —gruñó Pavel Pavlovich, herido por la indicación y casi encantado de encontrar una ocasión de darse por ofendido.

—Bueno, pues quédese usted bebiendo. ¡En fin, pase usted la noche como guste! —murmuró Veltchaninov echándose en el diván y gimiendo lastimeramente.

—¿Pasar la noche aquí…? ¿No le da a usted miedo?

—¿Miedo? ¿De qué? —preguntó Veltchaninov, levantando bruscamente la cabeza.

—¡Qué sé yo! La otra vez me parece recordar que le entró a usted un miedo horrible…

—¡Es usted un imbécil! —gritó Veltchaninov, fuera de sí, volviéndose hacia la pared.

—¡Bueno, bueno, como usted quiera! —dijo condescendientemente Pavel Pavlovich.

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