El idiota

El idiota

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—Muy bien. Retírense. Puedo hacer con esto lo que se me antoje. Déjenme obrar como me parezca. Atice la lumbre, Ferdychenko.

—No me siento con fuerzas para ello, Nastasia Filipovna —repuso Ferdychenko, estupefacto.

—¡Bah! —exclamó Nastasia Filipovna.

Cogió las tenazas de la chimenea, empujó dos leños que se calcinaban sin arder y cuando hubo conseguido hacer brotar una viva llamarada arrojó el paquete al fuego.

Un clamor llenó el salón. No faltó quien se santiguara.

—¡Está loca, está loca! —gritaron casi todos a una voz.

—¿No cree que debíamos… que debíamos atarla? —dijo el general a Ptitzin, con voz reprimida—. Atarla o enviar a por… Porque está loca, está loca, ¿no es cierto?

—Acaso no lo esté del todo —repuso Ptitzin, tembloroso, y más blanco que su pañuelo, sin poder apartar los ojos del paquete arrojado a las llamas.

Ivan Fedorovich interpeló a Totsky.

—¡Está loca! ¿Verdad que está loca?

—Siempre le he dicho que era una mujer extravagante —repuso Totsky, cuyo rostro se había demudado.

—¡Es que cien mil rublos…!


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